Como ele vai ser? O que ele vai fazer quando crescer? Às vezes eu me flagro com essas perguntas ao observar meu filho. Quando o vejo se interessar por livros, criar suas músicas, fingir que canta em inglês, dançar break no meio da sala ou se apresentar diante de um público, eu penso: vai ser artista. Quando ele se mostra entusiasmado por esportes, eu arrisco: vai ser atleta. Quando o escuto planejar as suas futuras invenções, que vão desde um robô ajudante até a fórmula da imortalidade, eu me pergunto: será que vai ser cientista?

Ele próprio já listou uma dezena de ofícios que pretende desempenhar: bombeiro, policial, cientista, músico, cozinheiro etc. Vai competir em todas as modalidades das Olimpíadas.

Se o percebo um pouco arredio, eu torço que não seja tímido como a mãe.

Quase sempre eu brigo comigo mesma. Assim como não me convém voltar ao passado, não é saudável viajar para o futuro, um futuro distante, ainda que o tempo vá se encarregar de encurtar essa distância. Não faz bem esse exercício de adivinhação.

Sou feita de amor,
queria eu acabar aqui.
Ponto final.
Sou receita de um ingrediente só.

Porém minha embalagem
informa:
contenho alto teor
de medo,
alto teor
de raiva,
alto teor.

Sou feita de um barulho
que não consigo calar,
um barulho
que ecoa no poço
sem fundo
do meu pensamento.

Sou feita de culpa,
de um arrependimento
de coisa
que nem sei
e me ataca
a barriga
numa pontada quente.